Mão na mão

A água, esse elemento mágico transformada, com a cumplicidade do sol, em espelho.
As gaivotas planam, lá no alto, bem lá no alto, com a elegância e leveza próprias da  sua condição.

Pescadores, pacientes - como é seu dever e natureza - aguardam o peixe que…? 

Virá?..

Que importa! Esperam.

Gargalhadas sonoras, a roçar o obsceno, fazem desviar os olhares de quem passa.

Quatro mulheres sentadas no paredão, conversam. Uma delas, ar de matrona, gere a conversa, gere a risada.

Olhos, qual câmara fotográfica, vão registando flashes, fragmentos de vidas, de vidas de gentes.

 

 

À nossa frente, dois jovens, juntos, cúmplices nas mãos entrelaçadas. Passos lentos, curtos, sincronizados, como que saboreados.

Ele, moreno, cabelos muito negros, elegante nas suas calças de ganga, blusão, cachecol, luvas pretas. (serão de pele?)

Ela esguia, bem-feita, numa elegância discreta, cabelo apanhado, jeans, blusão, cachecol, luvas (quem pretende imitar quem?!), sapatos de salto alto, mala a tiracolo.

Passam!

E um rosto que se vira, e um perfil delicado. Olha-o num sorriso, misto de ternura, doçura, serenidade.

Amar-se-ão? Que belos são aqueles dois!

Baixinho, o voto:

- que sejam felizes!

Não ouvem, não adivinham o desejo de alguém que os olha, que os bendiz.

Seguem.

Dedos entrelaçados, mãos unidas, passada curta, lenta, sincronizada, saboreada.

Seguem!

Que sejam felizes!

Que a vida nunca vos seja madrasta!